Quem te vê assim
com esse olhar de menina,
com esse sorriso firme e doce,
mal sabe da grande mulher que existe aí.

Das tempestades pelas quais atravessaste,
da força que, na marra, tiveste que descobrir que possuías.
Quem te vê assim
não sabe das tuas cicatrizes,
do teu dolorido passado,
das noites de lágrimas,
das inseguranças e angústias.

Tudo aquilo que, apesar de dolorido,
foi fundamental para tua evolução.
Tudo aquilo que, sem perceberes,
acabou moldando teu caráter, tua personalidade,
e te transformando na grande mulher que és.

Essa mulher não nasceu da noite para o dia,
mas a vida,
com toda sua monstruosa capacidade de ensinar,
se encarregou de construir.

Sempre fomos dominados pelo medo,
as experiências anteriores, doloridos obstáculos.
Temíamos sofrer de novo,
mas o que sentíamos falou mais alto.

Os obstáculos tornaram-se pequenos,
apesar de continuarem lá.
Desta vez, foi bem pensado,
foi racional,
foi razão sem deixar de lado a emoção.

E quando é assim,
dá certo.

E mesmo sem querermos que haja um final,
se houver, será um final feliz.
Principalmente porque adotamos o lema:
“fazer valer a pena.”

Não precisa ser eterno para ser especial.

Se o significado da palavra “amor”
variar de pessoa para pessoa,
ou se houver uma definição universal,
o que sinto por ti representa infinitamente mais.
Uma palavra tão pequena e usada muitas vezes em vão
não merece rotular o furacão que acontece dentro de mim.
Jamais traduziria em apenas quatro letras um sentimento desses,
nem mesmo o dicionário inteiro seria capaz de fazê-lo.

Eu queria mesmo era criar uma palavra
que definisse o que sinto,
mas não sei nem por onde começar.
Uma junção de letras jamais será suficiente,
talvez seja isso:
o que sinto por ti é tão grandioso
que se tornaria “nada” em qualquer tentativa de passar para o papel.

Meus poemas perderam o sentido,
as palavras não conseguem sair da garganta,
mas que palavras? Não as encontro em lugar nenhum.
Talvez eu deva parar de procurá-las
e apenas sentir.

Talvez esse seja o segredo.
E se me permitir,
será te fazendo a mulher mais feliz do mundo
que tentarei te mostrar uma pequena parcela do que sinto.
Sim, uma pequena parcela,
porque até a vida tornar-se-á curta
para te entregar todo amor que trago no peito.

Desculpa,
vou continuar chamando de amor,
mas saiba que é muito mais do que isso.

– Que foi? Vai dizer que se apaixonou por mim?
Queres que eu seja mais uma a ilustrar teus poemas ridículos?

Naquele instante,
apesar de meus rabiscos nunca terem sido impressos em papel,
apesar de meus pensamentos serem lidos apenas por meia dúzia de amigos,
me senti um grande escritor.

Fechei a porta,
e em silêncio,
fui embora.

Vejo-te em tudo, a cada instante,
como nos segundos que antecederam a escrita destes versos,
quando tudo isso ainda era uma tela branca.
Foi assim contigo:
antes de existir qualquer coisa,
quando minha vida ainda era uma página em branco,
teu nome já estava aqui,
esperando apenas que, por um descuido do destino,
eu tropeçasse na tua insegurança
e caísse com tudo no teu medo de recomeçar.

Um coração ferido transforma-se numa maldição,
numa eterna corrente de sofrimento.
Quem foi ferido, acabará ferindo também,
criando uma barreira,
anestesiará seu peito por um longo período.
Mesmo sem intenção,
haverá total ausência de culpas e remorsos,
as chances de machucar alguém triplicam.
Então, deixo-te um conselho:
Jamais se aproxime de um coração ferido,
a não ser que seja para curá-lo.
Jamais entre em um coração morto,
a não ser que seja para devolver-lhe a vida.

Ficávamos semanas sem trocarmos uma só palavra,
sem discussões, sem barracos,
apenas nos afastávamos.
Era um tempo necessário,
algo que precisávamos para prosseguir.
Mas a cada volta, a cada recomeço,
era como se voltássemos para casa,
como após uma longa viagem,
finalmente retornássemos ao aconchego de nosso lar.
Acho que de fato somos o lar um do outro.
Somos a moradia perfeita,
moramos um dentro do outro.
Mas como toda moradia,
às vezes fica bagunçada,
e precisa de uma faxina.
Mas o alicerce principal nunca se move,
e o nosso principal alicerce sempre foi o amor.

Sei que não é tua intenção,
nem mesmo a distância, te fazer bem.
Não é proposital,
que tua participação na minha vida
seja algo tão essencial pra mim.
Tudo isso é automático,
é mágico,
simplesmente acontece.

Então resta-me apenas agradecer,
por você existir,
por estar no mesmo planeta que eu,
por nossos caminhos terem se cruzado
na mesma época,
na mesma existência física.

Não,
não é minha imaginação,
é o meu coração,
que te reconhece de outras vidas,
e que, de tanta saudade,
é grato pelas batidas do teu.

É noite de uma terça-feira fria.
Inútil como todas as terças-feiras.
Inútil como todos os outros dias da semana,
como todos os outros dias do mês, do ano, da vida.
Chego em casa e ele já me espera,
meu fiel companheiro: o silêncio.
Quebro-o com o barulho das chaves,
da geladeira e da cerveja se abrindo.
Coloco música clássica no celular,
e de fato, eu estava a invocar os espíritos boêmios,
que, se de passagem por aqui,
talvez me fizessem companhia.
Talvez Bukowski me entenderia,
ou algum espírito agonizante
que não via luz alguma,
assim como eu.
Se não fosse a doçura de Ana me mandando mensagens,
contando como foi sua aula de música,
talvez eu tivesse me jogado do prédio.
Mas não.
Ainda quero ver até onde posso chegar,
até onde consigo ir com essa minha desesperança.
Vou pegar outra cerveja,
afinal, amanhã é quarta.
É só mais um dia.

Porque sozinha em teu silêncio,
sei que as lágrimas podem escorrer,
ao lembrar de nossos momentos,
do nosso pequeno mundo,
que criamos só para nós.
E esse foi o problema.
“Criamos” tudo.
Nada existiu de verdade.
Mas sei que teu perfume continua sendo o meu,
sei que, de alguma forma,
eu continuo vivo aí dentro de ti.
Embora esteja morto,
morto para mim,
morto em mim,
vivo em ti.