Dizem que o amor e a paixão são duas coisas absolutamente diferentes.
Enquanto a paixão arde como fogo,
o amor nos traz paz, calmaria,
preenche o peito com uma sensação de plenitude.
Não traz consigo nenhum sentimento ruim.
Não há insegurança, dúvida, nem incerteza.
Dá asas, ao invés de prender.
É um complemento da felicidade, e não a felicidade em si.

A paixão é loucura, perda de controle dos próprios pensamentos.
O amor é lucidez, certeza, firmeza.
A paixão cega,
cria situações, ignora os defeitos,
passa por cima de tudo e de todos.

Com todas essas constatações,
espero ansiosamente pelo dia em que o furacão que habita meu peito
se transforme, de fato, em amor.

Na verdade, nunca te amei.
Sou completamente apaixonado por ti.

Não há nada mais avassalador e criativo do que a carência. A paixão muitas vezes nos cega, a dependência emocional é terrível, mas o grau de autodestruição de um coração carente é absurdamente maior. Insultos são respondidos com silêncio. Culpas são carregadas em vão pelo simples fato de evitar uma discussão. Aceita-se migalhas em troca da própria alma. Uma espécie de masoquismo involuntário (ou não). Dentre tantas consequências de se ter um coração carente, eis a principal: ver amor onde não há, seja no próprio coração, seja no coração alheio.

Hoje, revirando minhas fitas, encontrei uma gravação minha de 2017.
Como pode?
Eu parecia estar respirando normalmente.
Meu coração, mesmo sem tua presença em seu interior, aparentemente bombeava sangue para todo o meu corpo, agindo de forma como se não soubesse que, em alguns meses, encontraria o real motivo de prosseguir.
Como eu pude viver tantos anos sem te conhecer?
Sem saber da tua existência?
Tu te tornaste tudo para mim num piscar de olhos, que praticamente apagou todos os vestígios de vida no período anterior ao teu acontecimento.
Sim, tu não és uma aparição, um encontro, um relacionamento. Tu és um acontecimento, um divisor de águas na minha história.
Eu até pude caminhar por aqui por alguns anos sem ti, mas agora que sei da tua existência,
agora que decorei cada centímetro do teu corpo,
agora que carrego comigo teu cheiro, teu gosto,
agora que te plantei em meu coração e minha alma,
e que sei como ninguém o verdadeiro significado do amor,
que te transformei no principal motivo para eu respirar.
Antes de ti, eu posso até ter caminhado por aí fingindo viver,
mas com certeza, sem ti, não há a mínima possibilidade de existir um depois.

Os melhores poetas da humanidade conseguiam traduzir em palavras, com riqueza de detalhes, a sensação que o amor proporciona. Descreviam as características de um olhar e as consequências que causavam em seus corações. Já li poetas que escreviam páginas inteiras descrevendo momentos que duraram segundos. Uma cruzada de olhares bastava para uma infinidade de palavras bonitas que prendiam a atenção do leitor. E eu? Até tento transformar alguns sentimentos em palavras. Mas colocar no papel o furacão que o teu olhar e o teu sorriso causam dentro de mim é tarefa absolutamente impossível. Tento, tento e tento. Leio, procuro palavras que não conheço, folheio o dicionário de cabo a rabo e nada. Fico horas olhando para um papel em branco, pensando até em deixá-lo em branco propositalmente, na intenção de que o leitor entenda o recado, de que no silêncio ou no vazio cabem um milhão de coisas. Mas sempre acabo desistindo… Não me atrevo!

Afinal, será que ninguém conseguirá descrever com fidelidade o amor verdadeiro em palavras, em milhares de anos? Bom, não serei eu, um pobre coitado, que teria tamanha ousadia. Mas é só ficares diante de mim, trocar algumas palavras, olhar diretamente nos meus olhos e esboçar um sorriso, por mais discreto que seja, e pronto! É como se a definição total, absoluta e mais perfeita do amor estivesse diante de mim, não em forma de letras, mas, mesmo assim, fazendo com que eu lesse cada página do teu semblante e devorasse, em alguns segundos, o livro mais bonito da história. Por instantes, tenho diante de mim a maior riqueza que um ser humano é capaz de construir. Me sinto dono do mundo, das respostas, da verdade. Tenho em meu peito a principal matéria-prima da arte, da música dos textos, dos grandes nomes da história. Por minutos, tenho tudo, tenho o mundo. A definição do amor só é entendida olho no olho. É absolutamente inútil qualquer tentativa de transformar em grafias aquilo que somente o coração conseguirá ler.

O pessimismo sempre foi uma fiel característica minha.
Até mesmo quando mergulho em momentos lindos contigo, algo lá no fundo da minha alma tem que estragar tudo.
Não deixo transparecer, é claro, mas aqui dentro algo me faz ter a absoluta certeza de que, se um dia, momentos como esse se tornarem apenas lembranças,
serei o único dos homens que morrerá e permanecerá respirando.
Ou, pelo menos, tentará.

Mostrei um de meus poemas
a uma das pessoas que mais admiro,
esclarecida, lúcida, inteligente no improviso da vida.

“Precisa cuidar mais do lado espiritual,
procura ajuda, te apega a alguma crença!”

Finalmente, a resposta que eu precisava:
sou, de fato, um bom escritor.

Se os espíritas estivessem com a razão,
deveria ser proibida a reencarnação dos intensos,
dos sensíveis, dos pensadores, dos poetas.
Aqui nunca foi nosso lugar,
a não ser que a nossa única dedicação,
em existências anteriores,
tenha sido a prática do mal.
Quem sabe então faça sentido:
estamos sendo castigados,
pagando por dívidas antigas,
massacrados por nossas próprias mentes.

Ao mesmo tempo, me pergunto:
e se eu tivesse nascido como a maioria?
Fugindo de mim mesmo a todo instante,
usando trabalho e paixões para me esconder
de qualquer possibilidade de encontro com a minha própria essência.

Acumulando, acumulando e acumulando
riquezas, dúvidas e inseguranças,
colocando para debaixo do tapete
coisas que não consigo compreender.
E o pior:
acreditar em verdades que eu mesmo criei,
acreditar que eu esteja no caminho certo,
sem saber que não existe caminho certo.

E quem disse que existe um caminho?
Talvez os ignorantes sofram menos,
mas, de uma ou outra forma,
maquiada ou escancarada,
viver sempre doeu,
para todos.

Ah o olhar
Sempre falou mais que palavras
Muito mais do que pronúncias
A verdade é que são poucos os que conseguem decifrá-lo
Deve-se ter uma sensibilidade fora do comum
Deve-se mergulhar no mundo alheio
Sem medo do raso ou do profundo
Para decifrar um olhar
Jamais deve-se usar tão somente outro olhar
O coração também enxerga
E esse é o segredo

Os olhos jamais disfarçam sentimentos
E sabe qual é a parte triste?
É que a ausência deles
Também não pode ser disfarçada

Hoje liguei para um tatuador
marquei um horário para amanhã
minha intenção era te homenagear
marcando teu nome em minha pele
de forma que nunca mais se apagasse

uma ousadia e tanto
de quem já não sabe mais o que fazer
para demonstrar o quão importante és
há pouco tornei a ligar

desmarquei
na verdade, mudei de ideia
os outros não precisam saber

fico pensando
quantas lindas histórias de amor
foram para a sepultura
junto com seus protagonistas

penso que as maiores paixões
acontecem assim
sem plateia

Como uma tatuagem
tenho teu nome gravado em meu coração
teus olhos desenhados em minha alma
e tua boca em cada célula do meu corpo
e, diferente de uma tatuagem,
nem mesmo o mais alto estágio
de putrefação de meu cadáver
seria capaz de apagar

Já se passaram três meses
três meses sem nenhum sorriso
por mais discreto que seja
sem nenhuma manifestação de alegria
ou vontade de prosseguir com minha caminhada
noventa longos dias sem vida
sem cor, sabor ou textura
a macia textura da tua pele
que, para o meu coração, cego de amor,
sempre foi poesia em braile

Psicólogos, especialistas,
todos falam em um tal “período de luto”
temo que esse período dure para sempre
por isso eu luto, luto e luto todos os dias
para te arrancar de dentro de mim